Le bruit d'une gâchette qu'on presse. Un cri de douleur après l'instant d'incrédulité. Le regard d'une enfant qui s'éteint. Le désespoir dans les yeux d'une âme emportée trop tôt. Des songes qui auraient dû guider mes nuits, laisser des draps bien trop souvent tâchés de sueurs témoignant de leur fréquence. Certains disent que votre première victime reste gravée dans votre mémoire, d'autres que chacune d'entre elles viendront vous hanter.

Ce n'était pas mon cas.

J'avais erré dans trop de guerres, forgé trop de dettes de sang pour me permettre tout remord, toute faiblesse. Trop de ceux que j'avais pu considérer comme mes compagnons s'en étaient allés, et ainsi avais-je préféré la solitude à la tristesse, le corps brisé tant par la vieillesse que par le tableau qu'avaient peint sur mon corps les innombrables batailles auxquelles j'avais participé. Tuer était mon métier, et j'en avais fait un art, dont le canvas n'avait été rattrapé que par le temps.

Elle était arrivée une nuit d'octobre, un fantôme effrayé sous un manteau de velours rapiécé, le corps glacé en quête de chaleur. Son regard n'avait rien dit de sa provenance, pas plus que ses lèvres mutiques, mais crié sa détresse. Sans savoir pourquoi, je lui ouvrais. Un repas avalé bien trop vite, un regard fuyant, elle était, comme beaucoup avant elle, une âme traquée qu'un autre convoitait.

Les jours se transformèrent en semaines, les semaines en mois. Nous ne quittions que rarement la tanière isolée dans laquelle je m'étais réfugié depuis tant d'années. Elle m'avait offert son premier sourire, tout aussi discret que sincère, lorsque pour la première fois je lui offrais une fleur - une vraie. Comme beaucoup d'autres, mes jours étaient comptés, mais j'avais la chance d'avoir suffisamment pour tenir jusqu'au dernier repos. Ce ne serait, à mon départ, probablement pas son cas.

Les nuits devinrent plus longues, les silences plus doux. Je me découvrais errer dans des souvenirs de rire, des moments volés à la torpeur de ma solitude. Un lien fragile, comme une flamme vacillante dans un monde de ténèbres - elle avait tout illuminé. Le temps passant, son visage s'était animé d'émotions que je ne lui connaissais pas, redécouvrant des gestes simples que nous avions tous deux oubliés. Avec elle, chaque sourire partagé était une victoire, une preuve que quelque chose de pur et de bon pouvait encore émerger d'une âme aussi corrompue que la mienne. Elle était arrivée de rien, elle était désormais mon tout.

Et la réalité nous rattrapa.

Une troupe silencieuse s'était avancée, fondue dans la nuit. Mais mes sens ne m'avaient, une fois encore, pas trompés. Si je ne connaissais leurs visages, j'en avais partagé l'avidité. Dissimulé dans l'ombre, une main couverte d'un épais tissu couvrait la bouche d'un premier homme isolé, avant qu'un couteau n'embrasse son cou. Calmement, je m'approchais d'un second. Un mouvement sec, une torsion familière. Le poids de son corps s'effondrait dans un murmure étouffé.

Deux autres entrèrent, ignorant la disparition de ceux ayant partagé, je l'imaginais, gîte et couvert quelques heures plus tôt. J'avais l'avantage de l'expérience, mais la faiblesse de l'âge alors que me rattrapait mon corps meurtri, chaque muscle criant alors que je ne parvenais à soumettre un troisième homme. Un instant de surprise, un instant de trop, c'était suffisant pour qu'il ne fasse volte face et ne m'assène un coup suffisamment violent pour que mon visage épouse les pavés, qu'un pistolet ne soit levé.

« Stop ! »

Elle se tenait là, droite et décidée, une clé suspendue dans sa main, le dernier fragment d'une vie passée qu'elle avait souhaité laisser derrière elle, désormais monnaie d'échange pour ma vie. C'était là le premier mot qu'elle avait prononcé en ma présence. C'était aussi le dernier.

Le bruit d'une gâchette qu'on presse. Un cri de douleur après l'instant d'incrédulité. Le regard d'une enfant qui s'éteint. Le désespoir dans les yeux d'une âme emportée trop tôt.

Le monde s'arrêta. Le bruit perçant résonnait encore dans mes oreilles, un écho effaçant des mois qui avaient semblé durer une vie. Elle s'effondra, son visage tourné vers moi alors qu'elle lançait dans ma direction cette clé pour laquelle tant s'étaient battus.

Un feu s’était allumé, un brasier intérieur comme jamais je n’en avais connu. Le corps brisé et le souffle court, j’arrachais une victoire à la douleur, ignorant la vieillesse, les muscles fatigués, seulement animé par un unique objectif : leur mort, la mort de leurs responsables, des responsables de leurs responsables, de tous ceux qui étaient liés, de près ou de loin, à la perte d’un être dont je ne comprenais qu’alors l’importance.

Je me lançais dans la direction de l’un d’entre eux. Il avait éteint ma lumière, j’éteignais donc la sienne avec une simple paire de doigts. Titubant en arrière, armé de cris et de pleurs, faisant feu au hasard en trébuchant contre une chaise, je m’approchais de lui pour finir le travail.

Mes esprits retrouvés, je constatais l’absence du dernier homme. Il avait fui, mais la douleur, elle, était restée, ravivée par la découverte d’une mare de sang dans laquelle la clé qu’elle m’avait lancé baignait déjà. Le mien.

Mon esprit s’éloignait de mon corps alors que des silhouettes distinctes s'approchaient. Leurs voix semblaient si proches et pourtant si loin. Je fus soulevé, comme un vulgaire cadavre à transporter. Chaque pensée, chaque mouvement me rappelait à une fin si proche.

Ma vengeance n’aurait pas lieu.

Soudain, j’étais aspiré, un déchirement dans l’air, comme une plaie béante au coeur de la réalité. Comme si l’on aspirait mon être tout entier, un frisson glacé pour seul compagnon de voyage. Je chutais, happé vers un lieu où les lois de la physique semblaient si lointaines.

Son visage. Son sourire.

… Leurs visages. Leurs sourires. Je devais leur arracher. Je dois leur arracher. Je dois les tuer. Je dois tous les tuer.

Une gâchette. Un cri. Un regard. Le noir.

Une lumière aveuglante perçait mes paupières. A peine ouverte, j’étais accueilli par deux prêtres, dont la nature était toute sauf humaine. Azamyr. Ekaris. Ozéna. Un flot de noms dont je n’avais que faire. Ce monde n’était rien de plus qu’une prison, un obstacle sur mon chemin vers la vengeance.

Mon esprit torturé par la transition reprenait doucement forme alors que la douleur, de celles qui ne guérissent pas avec le temps, se changeait en détermination. Les jours devinrent semaines, et je restais mutique, s'acclimatant chaque jour davantage à ce nouveau corps, jeune, robuste, que l’on m’avait offert.

Ils étaient toujours présents, et mes moindres faits et gestes étaient épiés. Ils appelaient cela de l’acclimatation, mais ils n’étaient en réalité que les geôliers surveillant constamment leur nouveau captif.

Ce monde n’était qu’une illusion, et j’étais déterminé à la briser. Peu importe les moyens, peu importe le coût, peu importe les vies, peu importe la destruction nécessaire pour y parvenir. Leurs dieux, leurs lois, leurs secrets, rien n’entraverait le chemin de ma vengeance.


   

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