Paris enneigé revêt ses allures de meringue. Emmitouflée dans sa fourrure, Polaire regarde la ville disparaitre. Les flocons enveloppent tout dans leur chute silencieuse. Le vent gelé s’engouffre sous son manteau démesuré et fouette ses mollets nus. La cigarette en équilibre au bout de ses doigts, prolongement devenu naturel à force d’y être suspendu, rencontre sa bouche écarlate. Elle inspire.

Depuis le cadre de la porte la femme observe, les passants frigorifiés, ceux ivres morts qui déferlent hilares dans la rue, les amoureux lovés dans les bras l’un de l’autre, ceux perdus qui se recroquevillent. Même sous des températures négatives, Paris fourmille de vie.
Elle expire. Les volutes de fumée s’effacent doucement dans la nuit de décembre.

Je décide alors de me faire repérer. Un coup de pieds et mon embarcation manque de peu de chavirer.

Le mouvement dans son angle mort surprend la poupée russe. Elle tourne rapidement la tête en sa direction. Les perles qui ornent ses épaisses boucles brunes cliquettent dans son sillage. Ses yeux félins se portent sur un petit monticule de neige quelques mètres plus loin, au milieu du trottoir. Les lueurs rougeoyantes du cabaret couvent le petit tas qui bascule de nouveau. Un brouhaha étouffé et des bribes de musiques filtrent depuis l’intérieur de l’établissement. Ses mouvements gracieux se suspendent. En alerte, elle est parfaite, encore couverte de plume. Quelque chose semble être enseveli sous les flocons. Alors, avec la douceur d’une danseuse de boite à musique, Polaire s’approche. Abandonné sur les pavés glacés, un panier a souffert du temps. Lentement, elle se penche et époussette le lange. Puis, d’une main, elle écarte les couvertures. La cigarette grésille puis chute. Polaire écarquille les yeux. Entre les pommes vertes, un petit bout se débat. Il semble mécontent de sa condition mais se fige en remarquant qu’on l’observe.

- Tu t’es perdu, petit moineau ? lui murmure-t-elle.

Sa voix est une prouesse de sensualité. Pour toute réponse, l’enfant lui sourit. Polaire effleure ses minuscules joues rondes. Sa peau est extraordinairement brulante.

Le talon aiguille crisse sur le verglas. Dame Désirée, voyant sa collègue se faire avaler par l’hivers, s’était précipitée à sa suite. Elle dégringola au contact du sol gelé dans une explosion de jurons et de jupons.  La cantatrice grommela en se rétablissant sur ses deux jambes. Elle frissonnait, ses tissus maintenant imbibés de poudreuse.
Ce fut ensuite Candice, sa brosse brandit comme une arme en guise d’avertissement, qui fit irruption. Elle déboula sur le perron, cherchant ses amies du regard.

- Qu’est-ce qu’il te prend ? C’est bientôt à toi, miss !

Polaire regagna l’intérieur. Des flocons avaient déjà commencé à soupoudrer sa crinière. Les deux nouvelles venues échangèrent un regard circonspect en découvrant la petite frimousse blonde qui se pelotonnait contre la danseuse. Après un moment d’hésitation, le rire généreux de Désirée claqua dans le couloir.

- Et bien Polaire, tu nous as pondu un marmot ? la charrie-t-elle en se redressant avec difficulté.

Candice quant à elle restait interdite, les sourcils arqués de stupéfaction en découvrant le bébé dans les bras de sa collègue. Elle semblait malmenée par bon nombre d’émotions contraires et avait visiblement du mal à comprendre le choix d’abandonner un enfant sous le joug d’une horde de demoiselles de cabaret.

- Les filles, vous mettez mes nerfs à rude épreuve. Se maudit-elle en se massant les paupières. Elle marqua un temps d’hésitation durant lequel elle observa la petite créature qui gazouillait joyeusement contre le corsage de Polaire. La gamine avait déjà un sacré regard et d’étranges cheveux blonds rebiquaient sur sa tête dans une anarchie presque totale. Balayant la situation d’un revers de main, elle soupira, résiliée.

Autour de nous les femmes spéculent de bon cœur sur mon sort, c’est comme un concerto joyeux à mes mini oreilles, mais moi je ne peux détourner les yeux de ceux de dame Polaire. On s’observe un long moment ainsi. C’est comme tomber amoureux, comme un accord tacite et silencieux. Notre secret à elle et moi. Je n’ai jamais pu lui demander mais ce jour-là, est ce qu’elle aussi, elle a compris. Que je l’appellerai « maman ».

- Qu’elle drôle de petite pomme.



La gamine avait poussé comme de la mauvaise herbe. Les jours s’étaient rapidement mués en mois, et les mois en années sans que jamais personne ne vienne réclamer l’enfant. Elle avait donc évolué au milieu des costumes avec une armée de poupées fardées en guise de nourrisses.

Les filles du rouge-gorge étaient connues du tout Paris pour leurs ronds de jambe extravagants. On disait même qu’elles avaient le don de vous faire oublier l’apocalypse. Enfermées dans leur bulle de velours rouge, l’établissement ne faiblissait pas. Chaque soir, se pressait hommes et femmes, avide du spectacle et d’oublier, l’espace d’un tour de piste, le cauchemar du dehors. Le malheur des uns, fait le bonheur des autres.
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Les lumières s’éteignent. Les silhouettes s’évaporent derrière les rideaux. Cascade de perruques, de stras et de paillettes. Tous chutent dans un même mouvement d’abandon aux pieds de leur partenaire. On trinque les porte-jarretelles pour de nouveaux fourreaux, on lasse les bottines plus vite que la lumière, les rouges à lèvres volent au-dessus des têtes. Lyra prend place dans les coulisses. Bientôt, dame Polaire jaillira des drapés sombres de la scène parée de plumes et de diamants. Comme tous les soirs, elle coupera le souffle à l’assemblée amassée à ses pieds en une ondulation de bassin. Cachée à sa place habituelle, la petite fille observe sa maman depuis le décor. Elle rêve du jour où, elle aussi, elle deviendra créature de french cancan et charmeuse de mauvais garçons. Elle verra ses victimes se brûler à son contact, se consumer avant de redevenir poussière. Les danseuses étaient condamnées à tomber amoureuse et à faire tomber amoureuse pour seulement quelques minutes. C’était assez beau à voir. Elles étaient les reines du coup de foudre. Toute leur passion étant concentrée dans ces quelques instants dérobés à l’éternité.
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Il parait que les hommes ont un gout de noisette quand on les embrasse et qu’à force on trouve ça équerrant. Fille d’un peu toutes ses femmes, Lyra n’a pas le droit de danser. Ses mères lui répètent tout le temps que quelque chose de mieux l’attends ailleurs. Pourtant, Lyra les trouve belles toutes ses femmes libres et emplumées jusqu’au bout des seins.

Polaire avait reçu le petit objet par un admirateur. La nouvelle n’avait pas tardé à faire le tour des salons. Les murmures des femmes s’étaient répandus tel un virus, annonçant le départ possible de leur plus redoutable concurrente. Lyra resta stupéfaite lorsque le chuchotement finit par atteindre ses oreilles. Plus que toute autre, Polaire représentait sa famille. Avait-elle peur de se voir abandonner, encore ? Quoi qu’il en soit la demoiselle ne perdit pas de temps et l’après-midi même elle lui avait habillement subtilisée la clef avec la ferme intention de s’en débarrasser. Hélas, ses plans ne se déroulèrent pas comme prévu. Un chariot mal poussé, une corde déroulée et…ce fut incroyablement doux pour un bruit de chute.

La morsure de son corset se fit plus étouffante que jamais. Une larme dévala les pentes de ses joues. Une deuxième la pourchassait de prêt. De base, Lyra n’en voulait pas, de cette clef, et elle comptait encore moins l’utiliser. La douleur lançait dans sa jambe et se répercutait en écho jusque dans son bassin. D’épaisses gouttes écarlates perlaient de la plante de son pied avant de venir s’écraser au sol, souillant le parquet. La vue de l’hémoglobine la pétrifia d’effroi. Ce n’était pas tant la souffrance physique qui la fit paniquer à cet instant, mais bel et bien les conséquences qu’impliquait sa blessure.

L’angoisse, saisissante. Lyra suffoquait. Les mains tremblantes, elle accepta les doigts qui s’étaient élancés à sa rencontre sans réfléchir. Elle s’y agrippa de toutes ses forces. Dame Polaire. Elle posait sur elle un regard navré.

- Calme-toi ma colombe. Il est temps que tu voles de tes propres ailes.

Lyra l’écouta à peine, encore choqué par la violence et la rapidité avec laquelle sa vie venait de lui échapper. Elle se concentra sur le crépitement de la pluie qui recouvrait les battements affolés de sa poitrine et sur l’odeur réconfortante d’une mère qu’elle ne reverra jamais.

Dans un souffle, elle lui confia : pardon.