An 112
Toc toc toc.
Ce sont trois coups brefs qui résonnent dans l’épais silence de l’établissement, abrupte cassure du calme dans lequel se mure le propriétaire pour travailler. Une porte s’ouvre, sans attente d’aucune d’approbation, puis des pas qui bruissent, plus discret à qui n’a pas l’oreille. La grande pièce est remplie de vide, chaque son se réverbère sans meuble ni ouvrage pour les calfeutrer. Ce qui deviendra plus tard une magnifique bibliothèque n’est pour l’heure qu’un agglomérat de planches et de poussière. Au centre, sur un comptoir circulaire, un candélabre fond sur son socle, dispensant au chercheur à peine suffisamment de lumière pour étudier les pages dispersées autour de lui. Il n’y a rien ici, sinon des étagères vides et des carnets complets d’études, de croquis et d’hypothèses. Les écritures se mêlent parfois, dessins corrigés à la va vite ou notes apposées. Les auteurs se comptent sur les doigts d’une main, mais chaque papier est daté, signé, scrupuleusement tenu à jour, classé. Au fond de la salle, le long d’un mur, plusieurs ouvrages se succèdent, l’origine de tous leurs travaux, les plus caduques, les plus pragmatiques. Difficile de concevoir un monde fait d’anges et de tritons, rempli de magie, ardu de s’éloigner de cette pensée rationnelle de l’homme tel qu’il a toujours été, bipède, mortel. Impossible d’y croire d’abord, ce sont des manuels débordant de questions, d’hypothèses abordées comme vraisemblables tandis que plus rien ne le justifie, puis complètement grotesques. Puis, au fur et à mesure, s’affinent des concepts, se dessinent des principes et des lois. Tout est à découvrir et le labeur est infini. Extraordinaire.

Elle avance jusqu’au comptoir sans que Dorne n’ait levé les yeux de son office, un travail sur la pluralité des sang-mêlés, un axe consacré aux demi herbivores, ceux que les légendes d’une autre terre appelait les Faunes. Sans un mot, elle tend le bras dans le vide, bientôt dans le néant nébuleux d’un portail duquel elle tire d’abord deux bougies - il va s’abîmer les yeux à réfléchir dans l’obscurité - puis un fruit météore et quelques graines qu’elle lui laisse de côté. Le fils Tilliann est un animal intelligent, peu farouche, mais qui a la stupidité d’oublier de manger. Enfin, une fois qu’elle est certaine qu’il a compris l’ordre sous entendu, elle récupère d’un autre portail -quelle magie formidable- un de ses propres carnets. Tout est stocké à son domicile, c’est une pièce entière, rangée à son idée, dont la position de chaque élément est connue à la perfection, dans laquelle elle pioche tout le nécessaire. Serkhan, depuis quelques mois, économise bien des trajets par ce moyen, et se balade systématiquement les mains dans les poches.

Elle ouvre le document sur ses dernières notes, marquées d’un ruban carmin, qu’elle laisse ensuite ouvert sur le comptoir.

« J’ai trouvé quelque chose qui devrait t’intéresser lors de l’autopsie d’aujourd’hui. Tu devrais jeter un oeil. »

An 116
« Plus haut. »
…
« Plus fort. »
…
« Plus vite. »

Elle frappe. Plus haut, plus fort, plus vite. Sa main est blanche de serrer si fort la dague, le manche devenu glissant de transpiration. Biceps, triceps et deltoïde tremblent à n’en plus pouvoir. Sa respiration, qu’elle parvenait à maintenir constante sur la première partie de l’entrainement, est devenue complètement chaotique. Ses réflexes sont anesthésiés par la fatigue. L’instant suivant elle est au sol, plaquée par son adversaire qui lui tord le bras et sa propre lame lui pique la gorge.

« Fin. »

Son coeur cogne à n’en plus finir dans sa poitrine. Elle a mal au bras, mal au ventre, mal aux cuisses, des ampoules plein les paumes et un goût de sang dans la bouche. Elle a perdu, pour la cinquième fois d’ailleurs depuis quarante minutes. Pourtant il y a cet immense sourire qui resplendit sur son visage, amusé et combatif, loin d’en avoir terminé bien que tout son corps soit à bout. La brume constellée qui se dégage de son corps s’épaissit alors tandis que la poigne qui lui maintenait le coude se referme bientôt sur une fumée insaisissable. Serkhan disparait. Son opposant compense l’absence du corps en un instant, déjà familier de cette ruse prévisible. Il se retourne et balaie les jambes de la faucheuse apparue derrière lui, là aussi trop prévisible, trop fatiguée également, qui tombe encore.

« Fin. »

Et encore.
Et encore.
Et encore.

C’est l’intervention d’un chef d’escouade qui stoppe ce simulacre d’entraînement. En addition de ses bleus, Serkhan écope d’une habituelle remontrance protocolaire. “Il faut savoir s’arrêter, un jour ça finira mal, bla bla bla”.
Elle écoute sans entendre, reprenant son souffle dans une euphorie dont elle se délecte.

Tout est parti d’un pari. Un jeu perdu d’avance, mais qui lui en offrait un second dans lequel elle pourrait autant s’amuser qu’apprendre.
Surpasser Torenn.
Impossible.
Alors évidemment, elle se régale.

Bien sur elle a pris soin d’épargner ses mains, le corps à corps est un art qui lui plait mais dans lequel elle risque trop d’y perdre une phalange. Torenn n’est pas idiot non plus, ils se connaissent depuis suffisamment longtemps, il aime enseigner, protéger, et il ne dira jamais non à une occasion de la remettre à sa place. Il a gagné mais elle en redemandera, encore. Elle est insolente, butée et combative.


An 117
Son carnet est presque plein. Dans celui-ci, aucun croquis de corne, d’aile ou de sabot, pas la moindre note sur les réactions de la chair au contact d’un icane ou des effets de l’usage d’un lymphos sur les métamorphes et sang mêlés herbivores. Uniquement des pistes, des théories, des chemins foireux, des impasses et des échecs. L’ensemble de ses recherches sur ce monde, sur un moyen de le quitter tiennent en ces centaines de pages croquées, déchirées, inutiles, un précieux qu’elle garde dans la doublure de son sac, protégé, dissimulé. Les expéditions auxquelles elle participe de plus en plus régulièrement ne lui offrent aucune clef, et derrière son masque taquin, Serkhan ronge son frein, dévorée par le manque et la solitude. Les éclats de voix, les accolades et les paroles au coin du feu ne sont que des instants éphémères, des moments qu’elle oublie, refusant de leur donner la moindre importance. Elle partira, inutile de s’attacher. De trop s’attacher.

Un gémissement. Elle relève la tête de son ouvrage, le dissimule prestement dans un portail alors que son regard se tourne vers le métamorphe allongé. Le malheureux n’en est pas à sa première sortie, pourtant il est parvenu à confondre fruit toxique et fruit sain, et il se paie certainement la pire indigestion de sa vie. A deux jours de marche de Azamyr, ils ont du poser le camp, et lui, après avoir vomi tripes et boyaux, s’est enfin endormi. S’était. Il se redresse, les lèvres et le gosier secs, l’estomac tordu. A travers un nouveau portail, elle saisit un gobelet d’eau fraîche qu’elle avait préparé et lui tend, puis elle reprend le linge tiède sur sa tête pour l’humidifier de nouveau. Il devrait en avoir encore pour plusieurs heures de souffrance, mais l’aube devrait calmer ses douleurs.

Finalement, c’est tout ce que cette excursion lui aura donné. Un malade à soigner. Officiellement, cette sortie fut un succès. Soren a pu recueillir une bonne partie des données qui l’intéressaient, le groupe est revenu avec du gibier et un petit stock de plantes médicinales, et le nouveau a même pu s’entrainer à tirer sur un cervidé.
Mais de son côté, c’est un énième échec.

Sa colère enfle, sue et perce. La nuit tombée, elle explose le masque et les ruines sont seules témoins.

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