Trouver un endroit tranquille était quasi impossible dans ce bled. Tous les trois mètres, on tombait sur un hurluberlu à cornes ou à poils ou avec de la fumée qui lui sortait du cul. Même après trois ans de ce calvaire, on ne s’y habituait pas vraiment. Zohar avait au moins eu la chance de garder une apparence physique à peu près normale, si on omettait le reste des contrariétés qui allaient avec.
« Dendins ! Dendins cueillis du jour, faites le plein avant la saison froide ! » gueula une vieille métamorphe biche —ou chevreuil, dans les deux cas, dégueu…- en lui agitant sous le nez de Zohar un gros fruit trop mûr qui exhalait une odeur fermentée. Zohar réprima un haut le cœur tout en effectuant une esquive chassé-croisé de champion de boxe pour disparaître dans une ruelle mitoyenne. Les rues marchandes grouillantes de monde et d’odeurs étaient à éviter.

Zohar suivit la ruelle inconnue dans laquelle il s’était engouffrée, un boyau sombre et étroit qui servait d’accès secondaire à un tas de petites échoppes. Le coin était encombré de déchets, sacs éventrés et caisses de bois pourri que Zohar enjamba sans peine, pour enfin débarquer sur une courette étonnamment large quand on voyait le chemin qui y menait. Ici aussi, vieux tonneaux et empilements de cageots encombraient le coin. À l’autre bout du cloître, une bande d’oiseaux grassouillets qui ressemblaient à des pigeons de ville picoraient les restes d’un repas qui avait l’air d’avoir été jeté par l’une des fenêtres des bâtiments qui délimitaient l’endroit. Il levèrent la tête à l’approche de Zohar, dardant sur lui un regard paresseux qui n’avait plus peur de l’Homme. Forcément, à force de se gaver des restes des habitants…

Zohar leva son arc. Il rentrait d’une chasse, ses doigts étaient engourdis, mais il n’eut aucune difficulté à tendre la corde de l’arme. Et dans un vrombissement, une flèche vola pour aller transpercer le cou de l’un des volatiles. Les oiseaux s’éparpillèrent dans un flap-flap désordonné, abandonnant derrière eux grains, fientes, plumes sales et leur congénère agonisant. « Alors Pidgey McPigeon, j’t’avais dit que cette ville était trop petite pour nous deux. Maintenant t’es mort, gringo. » ricana-t-il, dans une mauvaise imitation des westerns archaïques qui passaient parfois sur les chaînes les plus obscures des canaux terriens au milieu de la nuit. Puis, il se sentit un peu stupide.
Zohar se dépêcha d’aller ramasser sa prise. Au bout de sa flèche, l’oiseau mourait dans des soubresauts un peu tristes. Qu’est-ce qu’il pourrait bien faire d’un truc aussi moche et qui puait les ordures ? Le vendre ? Même lui n’avait pas envie d’y planter les dents.

Et soudain, quelque chose lui toucha le dos. Une décharge d’adrénaline -et de trouille- lui monta jusque dans le nez alors qu’il faisait -malgré lui- un bond dans les airs. « Putain ! » hurla-t-il d’une voix aiguë, heureusement masquée par celle encore plus stridente de la chose qui l’avait dérangé. Pivotant vivement sur lui-même, il brandit sa flèche au bout de laquelle le pigeon tressautait toujours sous le nez de la fauteuse de trouble qui avait l’audace d’exiger de lui… quoi ? Il n’était pas sûr d’avoir compris. « T’es malade ! Imagine si j’avais eu le coeur fragile, t’aurais eu un meurtre sur la conscien- beurk… » s’interrompit-il en voyant les ailes d’insecte de la minuscule personne qui lui faisait face. Son visage grimaça malgré lui, et un frisson lui remonta le long de la nuque. Il avait horreur des insectes, et celui-là était bien trop gros pour qu’il puisse éliminer sa menace et sa laideur d’un coup de talon bien placé.

Il exagérait peut-être. Si on oubliait les ailes, la jeune femme avait l’air plutôt sympa. Différente de tous ces j’me-la-pète qui avaient l’habitude de lui passer à côté avec un regard désapprobateur pour sa frimousse balafrée et ses cheveux en bataille. Faut dire qu’elle n’avait pas l’air d’être complètement ajustée dans ses bottes, elle aussi. « Tu veux apprendre l’arc ? Ben, c’est que je suis pas si bon que ça… » déclara-t-il finalement, avec autant de calme que si la conversation n’avait pas été interrompue par son onomatopée dégoûtée.
Mais avant qu’il puisse aller plus loin, un bruit de voix surgit soudain derrière l’une des portes des masures qui encadraient la cour. « -vous êtes sûr ? Parce qu’il n’y a rien derrière, juste les poubelles, je vois pas qui aurait envie de s’y cacher… enfin, vérifiez si ça vous fait plaisir. » déclara une voix lassée, étouffée par le panneau de bois.

Pour avoir maintes et maintes fois été dans cette situation, Zohar comprit en un éclair ce qu’il se passait. Ou tout du moins, sa tête encore fiévreuse de son duel Sergio Leonien avec le pigeon s’imagina un scénario particulièrement palpitant dans lequel une sylphe était poursuivie par des brigands à la gueule cradingue et aux pattes velues qui voulaient lui faire la peau. Et lui était le héros.
D’une poussée non ménagée, il poussa la sylphe pour la jeter au milieu d’une pile de caisses à l’odeur douteuse. « Planque toi et ferme ta bouche, hein ! » ordonna-t-il, avant de la recouvrir d’un cageot suintant qui la masquerait à la vue de tous.

La seconde suivante, la porte de la maisonnée s’ouvrit sur deux hommes. L’un était petit, couvert de plume et d’un bec étrangement semblable à celui des oiseaux qui se trouvaient là un peu plus tôt. Le second était plus grand, gros et passablement essoufflé. « Quoi ? Qui êtes-vous ? » s’étrangla le métamorphe oiseau en découvrant Zohar dans son jardinet. « C’est qui, celui-là ? » s’essouffla le gros homme. « C’est une sylphe que je cherche ! Elle est forcément ici !
- Une sylphe ? C’est quoi ? demanda Zohar en prenant un air stupide qui lui allait un peu trop bien.
- Joue pas au plus malin avec moi ! Vingt azys si tu me dis par où elle est partie ! » répondit l’homme.
Merde. Vingt azys, c’était pas rien, quand même. Pour balancer une fille qu'il n'avait jamais vu, c’était même carrément rentable. « Ah, ben… elle est là. » déclara-t-il en montrant la pile de cageots de sa flèche empigeonnée.

Hop, et un salaire durement gagné. Mais en face de Zohar, le petit métamorphe le regardait, bouche -ou plutôt bec- bée. Il leva les bras et s’attrapa les plumes qui lui couvraient le crâne. « Mes… mes bébés ! Qu’avez-vous fait ! » se mit-il à piailler d’une voix stridente en contemplant le pigeon mort qui pendait lamentablement au bout de la flèche de Zohar. « Monstre ! AU MEURTRE ! Faites quelque chose ! » hurla l’individu en attrapant le gros homme et en le secouant.

Sans être un fin limier de première, Zohar pouvait se rendre compte que toute la situation ne sentait pas très bon. Pire, elle tournait, lentement mais sûrement, à son désavantage. Qu’est-ce qu’il pouvait en savoir que l’espèce de merle considérait les sales volatiles comme ses enfants ? Forcément, il fallait qu’il tombe sur le fou du village. Le gros homme lui-même semblait un peu indécis quant à la marche à suivre, son regard volant de Zohar qui tendait la main pour recevoir sa récompense, au tas de caisse, puis au vieux.

Et alors qu’on n’aurait su tolérer plus de suspens, la sylphe jaillit de sa prison dans une éclaboussure de bois et de fruits qui tournait au ralenti. Zohar reçu en plein front une épluchure moisie qui lui glissa le long de la tempe avec un bruit humide, tandis que le vieux aux oiseaux hurlait de peur.
Zohar s’ébroua comme un chien pour se débarrasser des morceaux de fruits qui lui étaient tombés dessus, avant de se redresser avec indignation devant le doigt accusateur que la sylphe pointait sur lui. « Quoi, ça va pas non ? Je l’ai jamais vue de ma vie ! » se défendit-il, sans succès. Il fallait croire qu’ici comme sur Terre, quand on était moche, on perdait systématiquement face à un joli minois aux grands yeux suppliants et à la lèvre tremblante. Fait chier, pensa Zohar en voyant le regard du dénommé Horace se tourner lentement vers lui. Il se voyait déjà ramené par la peau du cul devant ses chefs de maison, comme un gamin voleur de poulets et évacué aux cuisines pour y peler les pommes de terre jusqu’à la fin de ses jours comme punition. Quatre-mille ans d’épluchure, il y avait de quoi faire.

Puis, la sylphe le poussa. « Hey ! » Avec un hoquet de colère, Zohar se retourna pour tenter de l’attraper, mais ses mains se refermèrent sur le vide. Merde, aussi rapide qu’un cafard celle là ! Il contempla avec rage son arc qu’elle emmenait avec elle. Ce n’était même pas le sien ! On le lui avait prêté pour qu’il s’entraine en attendant d’avoir les moyens de s’en offrir un vrai. Entre ça, et la fausse accusation de l’insecte, il avait de la chance si on ne l’envoyait pas pourrir aux cachots.

« Toi ! T’as pas intérêt à bouger de là ! » hurla Horace en agitant son doigt vers lui d’un air menaçant. « Meurtrier ! Assassin ! Crimi-… Ah ! » commença le vieil oiseau, avant de s’interrompre brutalement, livide. Il porta les mains à sa poitrine, hoquetant. « Mon coeur ! » bredouilla-t-il, avant de s’écrouler sur le sol. « Merde ! » beugla Horace. Il s’agenouilla auprès du vieux pour lui prendre le pouls, et Zohar vit dans cet instant une parfaite opportunité de fuite. Amorçant quelques pas en arrière, il fut interrompu par la voix d’Horace qui l’admonestait. « Reste ici, fils de chien ! T’avise pas de filer à l’ang-… » commença-t-il avant de recevoir en pleine face le pigeon mort de Zohar, qui s’enfuyait à toutes jambes.

Putain… Il y avait un vieux à moitié mort, un gros qui pensait qu’il était du genre à aller intimider les demoiselles fraichement débarquées, son arc envolé dans la nature… et avec ça il n’avait même pas eu ses vingt azys. Il fallait qu’il retrouve la fille.
Fort heureusement, Zohar avait la chance d’avoir un odorat hors du commun, et l’odeur de fruits pourris qui s’accrochait à la sylphe était tenace. Elle flottait dans l’air comme un néon de flèches clignotante qui lui indiquerait la bonne direction. Zohar arrêta tout de même une femme qui passait non loin de là et qui portait une panière remplie de pain. « Vous auriez pas vu une sylphe ? Grande comme ça, les cheveux noirs, et qui pue ? » demanda-t-il d’un ton détaché à la femme, qui lui répondit par un regard outré avant de se détourner vivement en grommelant quelque chose à propos des hommes qui l’emmerdaient dans la rue.

Dépité, Zohar repris sa piste odorante, se fiant uniquement à ça pour retrouver la sylphe. Le nez en l’air, il tourna dans une rue vide, puis dans une ruelle étroite, pour déboucher enfin sur une place animée où les gens se prélassaient à l’ombre de grands arbres et autour d’une fontaine chatoyante. « Eh ! » hurla Zohar en apercevant les boucles folles de la sylphe. D’un bond de chat, il se lança en avant à pleine vitesse, bousculant au passage un couple qui tomba à la renverse, puis une femme qui glapit de terreur. « Pardon ! Désolé ! Poussez-vous, bande de-… » criait-il, trop concentré sur sa cible pour s’arrêter.

Et enfin, il rattrapa la sylphe. Une peu trop vite. Emporté par sa course, il percuta la jeune femme de plein fouet, l’entraînant avec lui. Ensemble, ils trébuchèrent, incapables de garder l’équilibre, puis heurtèrent le bord de la fontaine avant de basculer au ralenti pour rencontrer l’eau claire.

Zohar se redressa, toussant et crachotant, tentant de se débarrasser de la bonne quantité d’eau qui lui était rentrée dans le nez. Il secoua la tête et se remit péniblement debout, alourdit par ses vêtements désormais trempés. « Ah ! Sale voleuse, t’as cru que t’allais t’en sortir comme ça ? » jeta-t-il à la sylphe d’un air triomphant, en se jetant sur son arc au fond de la fontaine. « Oh… »
Entre ses mains, l’arc gisait en deux morceaux, irréparable, et Zohar le contemplait, interdit. Là, il était vraiment dans la merde. Une sueur froid lui remonta dans la nuque. « Oh non, non, non, merde, merde, je suis foutu ! » se lamentait-il, paniqué. « T’as cassé mon arc ! Enfin, l’arc. C’est pas le mien, je vais encore me faire engueuler ! »
Les épaules basses, Zohar se laissa tomber assis sur le bord de la fontaine, indifférent aux regards agacés de ceux qui avaient été dérangés par leur course-poursuite. « Bah, c’est mort pour t’apprendre, du coup. Désolé. » déclara-t-il à la sylphe, avec un haussement d’épaule.

Leur malheur avait au moins le mérite de faire le bonheur des autres. Une bonne douzaine de paires d’yeux étaient fixés sur eux, tandis que des rires moqueurs commençaient à s’élever de la foule. En dehors d’une femme qui râlait bruyamment à propos de ses jupons éclaboussés, le reste de la populace se contentait de les regarder, hilare, sans manifester la moindre envie de leur tendre une main secourable. S’ils avaient pu filmer, la maladresse cuisante de la scène aurait déjà été partagée huit millions de fois en ligne. Fort heureusement, on était retourné au Moyen-âge. On lavait son linge à la main, on chassait sa nourriture et on n’avait aucun moyen de graver numériquement l’humiliation de ses paires pour toujours.

Zohar, oubliant bien vite la déconvenue qu’avait occasionnée la destruction de son arc, éclata d’un rire peu charitable en voyant l’allure de la sylphe. Avec ses ailes mouillées qui pendaient tristement dans son dos, elle ressemblait à une énorme fourmi volante. Pas une seconde l’idée qu’il puisse avoir l’air aussi lamentable ne lui traversa l’esprit. Pourtant, son plongeon ne l’avait pas épargné. Ses cheveux dégoulinaient sur son front, ses vêtements lui collaient à la peau, et il avait senti l’eau se faufiler dans ses bottes pour aller tremper ses chaussettes, et accessoirement ses pieds. Une brise légère souffla sur la place, et gela Zohar jusqu’aux os. Il réprima un frisson.

La sylphe, elle, ne semblait pas sensible au froid. À moins qu’elle n’ait été trop en colère pour s’en soucier. Le rire de Zohar s’étrangla sous les index qu’elle enfonçait cruellement dans son plexus, et il tenta plusieurs fois de repousser sa main, sans succès. Pff, tout ce tintouin pour quoi ? « Eh, oh ! Tu m’as pris pour un chevalier servant ou quoi ? En plus, t’as pas vraiment l’air d’une princesse à sauver, avec les algues que t’as sur la tête et tes godillots pourris. » déclara-t-il en montrant du doigt les chaussures baillantes de la sylphe. « T’as raison, vingt azys ça valait pas le coup. J’aurais dû demander le double, vu comment t’es pénible. T’avais qu’à pas t’embrouiller avec Horace, de base. Moi c’est pas mes affaires. »

Zohar enjamba le bord de la fontaine et tenta d’essorer le bas de sa veste. À chaque pas, ses bottes faisaient un squish humide et particulièrement désagréable. Il commençait à ne plus sentir le bout de ses pieds. En passant ses mains dans ses cheveux pour les recoiffer et se donner un semblant de contenance, il dévisagea la sylphe, qui le dévisageait également. Un examen minutieux, qui finit par le mettre légèrement mal à l’aise. Il s’agita nerveusement, remarquant qu’autour d’eux les passants retournaient à leurs occupations, en dehors de la femme à la robe trempée, qui continuait à s’agacer toute seule. Au moment où Zohar allait demander à la sylphe si, par hasard, elle cherchait à peindre son portrait, elle se décida enfin à ouvrir la bouche.

Zohar eut une furieuse envie de singer sa question, voix ridicule et zozotement à l’appui. Mais il réfréna cette pulsion, pour prendre à la place une expression choquée. « Qui je suis ? Qui je suis ?! Qui tu es, toi, pour pas me connaître ?
- Arrête, Zohar. T’es personne. » s’exclama un passant, que Zohar reconnu comme une faucheuse qui était arrivée à peu près en même temps que lui.
Le vampyre adressa un geste grossier à ce traître compatriote, avant de soupirer, défait et de se tourner à nouveau vers la sylphe. « Bon, d’accord. Je suis Zohar. Enchanté ! » s’exclama-t-il avec un large sourire dont on ne pouvait ignorer les canines pointues. Il pointa les deux doigts vers elles. « Vampyre d’état, chasseur de profession… et tout le reste. » déclara-t-il avec un geste désinvolte de la main, avant de frissonner brutalement. « Ouah, ça caille d’un coup ! Je vais aller me trouver une petite pelouse en plein soleil pour sécher, moi. Tu viens ? Comme ça on pourra se mettre d’accord sur les modalités de remboursement de mon arc. Je vois que t’as pas l’air de rouler sur les azys. » dit-il, comme s’il n’était pas manifestement dans la même situation. « Enfin, j’imagine que c’est le cas, vu comme Horace te courrait après. Moi quand on me court après comme ça, c’est que je dois quelque chose. Tu lui dois quoi ? Attends, laisse-moi deviner. Tu lui as volé son plus beau turban en calicot ? Non ! Tu as séduit sa fille préférée, et maintenant il demande réparation ! À moins que… » enchaîna Zohar, reprenant à peine sa respiration. « Je sais ! » s’exclama-t-il d’un air choqué. « Tu lui as volé la première place en tant que créature la plus laide et la plus sournoise d’Azamyr. C’est obligé. »

Zohar observa la sylphe patauger dans la fontaine avec un plaisir certain. Il n’avait jamais vraiment compris pourquoi les gens avaient choisi de s’encombrer de tous ces vêtements inconfortables après avoir passé le portail. Un transfert inter-univers et hop, les femmes se retrouvaient de nouveau à s’emberlificoter dans des corsets et jupons, comme si deux millénaires d’évolution vestimentaire n’avaient pas existé. Oui, c’était joli. Mais loin d’être pratique. Et ça donnait lieu à des scènes ridiculement comiques, comme celle qui se déroulait sous ses yeux.

Cependant, quelque chose lui disait que la sylphe elle-même n’était pas vraiment satisfaite de cette situation. Quelque chose dans son comportement ne collait pas avec le reste, comme une petite fille habituée à grimper aux arbres et à se rouler dans les feuilles mortes qu’on aurait forcée à porter une robe à fanfreluches. Il lui manquait cet ennui solennel qui semblait accompagner la plupart des gens du coin. Elle était franche, directe, à la limite de la grossièreté, et malgré le côté insupportable de la chose, il fallait avouer que c’était plutôt rafraichissant.

Et Zohar était impulsif. Peu réfléchi. Carrément stupide, disaient certains, comme un chien qui tirait sur un noeud. Plutôt que de grandir et suivre l’exemple des bonnes personnes bien propres sur elles, il préférait s’acoquiner avec les trublions, les filous, et autres porteurs d’influence néfaste. Et malgré sa tête de princesse, la sylphe avait tout l’air de faire partie du lot. « Tu me flattes trop. » répondit-il en fouillant l’eau à la recherche des morceaux de l’arc qui gisaient au fond de la fontaine.  « J’avais peur que tu me trouves plaisant et ennuyeux. Ah ah ! » s’exclama-t-il en se redressant fièrement, brandissant le dernier morceau de ce qui avait été un arc. Mais la sylphe s’éloignait déjà.

« Attends-moi ! » Zohar s’élança à sa suite, éclaboussant tout sur son passage. Ses pas faisaient un bruit de couinement humide sur le sol, laissant des traces qui séchaient presque immédiatement sous le soleil brûlant de la mi-journée. Au moins, il n’aurait pas à grelotter trop longtemps, se dit-il en se laissant tomber dans l’herbe avec un grognement de vieillard engourdi. Il secoua ses cheveux pour les essorer, retira ses bottes et sa veste et balança ce qu’il restait de l’arc -irréparable, il fallait l’avouer- au loin. « Et toi, t’es pas censée butiner une fleur quelque part, ou un truc du genre ? » lâcha-t-il d’un ton sarcastique. « T’as regardé trop de vieux films. T’imagines si on pouvait pas sortir à la lumière du jour ? On serait trois idiots à se regarder dans le blanc des yeux à la taverne du coin, la nuit. »

Méthodiquement, il commença à viser les poches de sa veste pour évaluer les dégâts. Il en sortit divers petits outils, des cailloux, des friandises, des papiers froissés et détrempés… Avec une grimace, il se saisit d’un parchemin qui avait été une carte et entreprit de le déplier avec précaution pour l’étaler à plat sur l’herbe et le faire sécher. « Bien sûr. D’abord, je l’achète à sa famille pour trois pièces de cuivre. Pas d’argent, attention, sinon je meurs ! Ensuite je l’emmène dans une clairière bénie par les étoiles, sur un autel gravé. Et quand les rayons de la lune viennent frapper son visage… je l’épargne. Je n’y peux rien, la scène est simplement trop belle pour le pauvre petit vampyre que je suis. Déboussolée par ce soudain revirement de situation, elle tombe amoureuse de moi, immanquablement. Alors, je la ramène chez moi pour l’installer avec toutes les autres. Trois ans que je suis là, trois ans que je meurs de faim, tu te rends compte ? »

Il avait débité son récit avec l’air le plus sérieux possible, alternant les regards résignés et rêveurs. « Intéressée ? Le prochain créneau c’est en début de semaine prochaine. Faudra juste que tu signes une décharge, au cas où. Pas sûr que la lune soit suffisante pour toi, et je ne sais pas ce qui pourrait se passer dans ce cas. » demanda-t-il avec un sourire moqueur. « Fais gaffe, t’es assise sur une de tes ailes ! » s’exclama-t-il soudain en pointant du doigt l’une des ailes froissées par l’eau de la sylphe. « T’as l’air beaucoup trop maladroite pour tirer à l’arc. Pourquoi tu veux apprendre, d’ailleurs ? T’as besoin de te défendre ? »

La maladresse de la jeune femme arracha à Zohar un rire moqueur, teinté de quelques gouttes d’attendrissement. Elle était drôle, cette sylphe. Pas comme le reste de la population ici, qui donnait pour la plupart l’impression de n’avoir jamais souri de leur vie. Ok, certains avaient probablement dû laisser derrière eux familles, enfants, amours de leur vie, mais… Entre ces portes de prisons tristes comme la pluie et ceux que leurs nouvelles conditions rendaient aspirants psychopathes en puissance -croyaient-ils, seulement, Zohar lui les trouvait juste particulièrement ridicules, comme des fans de school shooting jouant au fond de la classe avec leurs couteaux papillon-, il avait du mal à comprendre comment certains pouvaient encore parler de cet endroit comme d’un renouveau merveilleux.

Zohar avait fait de son mieux pour s’adapter, même s’il y avait encore pas mal de boulot. Pourtant, il y avait une chose qui ne changerait jamais : son dégoût profond et viscéral pour les insectes. Aussi, lorsque la sylphe agita ses ailes pour tenter de les défroisser, l’éclat irisé des élytres lui arracha une grimace répugnée. Et lorsqu’elle se tourna le dos pour lui demander son aide, sa peau matte vira au gris terne. « Euh… Je… Ugh… » lâcha-t-il, avant de se mettre debout avec un soupir. D’un geste timoré, il vint saisir le voile entre son pouce et son index, n’osant pas vraiment serrer. Pourquoi n’avait-il pas gardé ses gants ?

Avec une lenteur méfiante et précautionneuse, il vint tirer tout doucement sur la membrane, retenant ses hauts-le-coeur en sentant la résistance qu’elle offrait et les vibrations qui venaient parfois la parcourir. Mais il s’appliqua, et doucement, l’aile commença à se déplier. L’opération aurait été un véritable succès, si Zohar ne s’était pas figé en entendant les mots de la sylphes, qui lui décrivait tranquillement sa vie. Ainsi, elle faisait donc partie de cette élite qu’on autorisait à rejoindre les explorateurs… Pas si élite que ça, finalement, puisqu’apparemment savoir manier une arme ne faisait même pas partie des pré-requis pour se voir offrir une place au seins des rangs de l’organisation. Donc, une sylphe minuscule, incapable de se battre ou de ne pas s’assoir sur un morceau de son corps avait pu les rejoindre. Mais pas lui. Lui, n’était pas assez bien pour ça. Moins que les moins que rien.

Zohar se rendit compte que s’il avait suspendu son geste pour défroisser l’aile de la sylphe, sa prise sur la fine membrane s’était instinctivement resserrée. En vérité, l’aile était si fine qu’en serrant juste plus fort, il était persuadé de pouvoir simplement la déchirer de ses doigts. Est-ce que ça repoussait, les ailes de sylphe ? Est-ce que s’il tirait d’un grand coup, l’aile se décrocherait d’un seul coup au niveau de l’articulation, aussi facilement que les ailes des fourmis volantes que les enfants s’amusaient à arracher ? Est-ce qu’elle ne le mériterait pas un peu, d’ailleurs, cette sylphe ? Une aile en moins, et adieu les explorateurs. Et plus besoin d’apprendre l’arc.

Zohar grinça des dents, et réprima l’envie furieuse de venir frapper la fameuse partie dure sur le dessus, pour voir si c’était vraiment si grave s’il y touchait. D’un coup sec, il tira brusquement sur l’aile, qui se défroissa instantanément, reprenant sa forme initiale, avant de la lâcher avec un air dégoûté. « Voilà. De rien. » grogna-t-il, avant de se laisser à nouveau tomber assis sur le sol, l’air morose. Pendant quelques instants, il garda le silence, s’appliquant à arracher les brins d’herbe autour de lui. Puis il soupira. « Je te l’ai dit, je suis chasseur. Je chasse pour les autres vampyres, et pour tous ceux que ça dégoûte de tuer une bestiole, mais qui sont bien content d’avoir un steak dans leur assiette, ou de la fourrure sur leurs épaules. » ajouta-t-il, avant de s’allonger au soleil.

Il laissa passer un petit moment, avant d’ouvrir à nouveau la bouche. « J’ai voulu rejoindre les explorateurs, mais il ne m’ont pas accepté, malgré la demande. Soit-disant que je ne serais pas fiable. » dit-il en mimant les guillemets avec ses doigts. « Que j’ai un problème avec l’autorité, mauvaise réputation et qu’on ne peut pas prendre ce risque. » termina-t-il en singeant les paroles de Séléna d’une voix de fausset largement exagérée. « Comment t’as fait, toi ? Tu sais pas te battre, tu sais même pas tirer à l’arc, tu fais un mètre de haut grand maximum et vu tes cheveux tu dois accrocher toutes les branches d’arbre au passage. Et je pense que si on demande à Horace, t’es pas la personne la plus fiable du coin non plus, non ? »