Angelo palpa sans grande conviction l’espèce de pomme entre ses pognes. Son pouce en quête d’irrégularité passait en revue le fruit tandis que la mine de l’italien se faisait suspicieuse. Ses caresses inquisitrices guettaient l'anomalie, l'aspérité coupable. Soudain, ce fut le drame. L’inspectrice phalange s’enfonça dans la chair de l’aliment, trahissant son état questionnable. Une grimace écœurée pareille à celle qu’il arborait quand il croquait dans un fruit de mer habilla sa frimousse. Un long soupire secoua sa carcasse, et ce fut au tour de sa dextre de se mettre en branle. Le couteau dans son autre main fit office de bourreau, et d'un geste précis, il amputa la partie peu ragoûtante de son repas d’un geste sec et étonnamment chirurgical. Au vu de la pénurie de loustics bossant dans l'hospitalier, Ciro émit mentalement l’idée de se lancer dans un commerce de tranche-pourrie. Cette opportunité sordide lui arrache un sourire qui s’effaça dans la foulée lorsque son bec s’ouvrit pour ingurgiter un quartier.

Perché dans les hauteurs, le cul sur l’un des larges rebords d’une fenêtre, le lascar observait la vue s'offrant à ses yeux. Rien d’éblouissant pour quiconque logeant dans le coin depuis plus d’une année. L’être humain se lassait de tout, même des paysages envoûtant d’Ozéna. Son Brooklyn natal lui manquait, son âme réclamant ses ruelles dégoulinantes de crasse et sa constante pollution, les néons des enseignes allumés une fois le règne de la lune s’entamant, les sales gueules peuplant ces ruelles. Un royaume obscur, crade et terriblement vivant. Oui, Brooklyn lui manquait avec ardeur.

Toutefois, le fils Scipionne avait ingéré le fait accompli, s'éloigannt des fous espérant remonter le courant. La poursuite du passé n'était bonne qu'à l'épuisement, la déception, se conjuguant avec la mélancolie. Nul retour en arrière, ce dépotoir foisonnant d’individualités ennuyantes et imbus d’eux même demeurait désormais sa seule et unique maison.

Il enfourna ce qui lui restait de son repas en coupant sa respiration nasale. Le gosier en action, l'urubu se redressa et quitta son nid. Frappant ses mains l’une contre l’autre pour ôter les saletés collantes de ce qu’il avait ingurgité précédemment, tout en mâchonnant, il se mit en route. Ses bottes heurtaient le sol en cadence. Angelo avait pénétré la bâtisse servant de repaire pour la guilde des heures auparavant. De la paperasse à mettre en ordre avait assuré ses collègues, l'affaire d'une demi-heure, qu'ils avaient scandée. Les salopards les avaient maudits, et par trois fois avant le chant du coq, Angelo les renierait. Les pages noircies d'encre, le piège pour les amoureux de l'action, condamné à l'ennui mortel. Il dévala une volée de marches, saluant d’un hochement de tête les créatures qu’il croisait, les gratifiant parfois d’un « ça va l’artiste ? ». Oui, Angelo n’était pas bon dans la discipline pourtant maîtresse de la socialisation : retenir les blases.

Alors que le salopard se dirigeait vers le dernier escalier le menant au rez-de-chaussée, il fut alpagué par Louis… ou Édouard. Ou encore Sébastien. Ciro ne possédait pas la moindre piste concernant le prénom de l’armoire mouvante le rejoignant à vive allure. Son interlocuteur déjà croisé dans le passé était impressionnant, incarnant l’ursidé parmi les gosses. La ressemblance ne s’arrêtait pas à sa carrure phénoménale. La voix caverneuse, une barbe épaisse, fournie et encerclant tout le bas de son visage qui lui était surmonté d’une crinière brune retombant jusque sur les épaules. Le mafioso s’interrogea un bref instant sur les origines du frigo américain.

Il fut néanmoins tiré de sa torpeur par l’explication délivrée par son collègue. La nouvelle fit grogner le charognard.

« Pourquoi diable, c’est à moi de m’occuper d’une recrue ? Je suis loin d’être le plus talentueux. »

Quelle plaie, lui qui chérissait la liberté d'errer en toute quiétude, dans la solitude totale et par-dessus tout, la possibilité de bifurquer du légal à l’illégal avec personne pour le sermonner. Toujours prompt au détour discret, le malfrat se tenait à des années-lumière du parangon de professionnalisme, se vouant plutôt aux affaires sous le manteau entre deux missions. Un air blasé souffla sur les traits composant la frimousse de Ciro qui se contentait finalement de hausser les épaules, et de se diriger vers l’accueil désigné par le loustic bouffeur de parpaing. Il corrigea rapidement sa cadence qui traînait des savates, balayant cet acte puéril d’enfant geignard qu’il haïssait, préféra adopter la plus neutre des dégaines. Son regard balaya l’assemblée composant le rez-de-chaussée. Une poignée de bougs s'y trouvait. L’une s’affairait sur des dossiers, deux causaient dans un coin, et un rondouillard à l’accueil se tenant en face d’une évadée de la famille Adams qu’Angelo n'avait jamais croisée auparavant.

Columbo en fit la déduction fugace et dantesque de véracité que cela devait être la nouvelle. Le brûlé s’activa, les engrenages composant sa dépouille grincèrent sous l’effort. Plus il s’approchait, plus les détails composant Évelyne s’imposaient à sa rétine. Le port de tête fier, une étrange impression de noblesse, pour sûr qu’elle avait dû faucher nombre de cœur durant son existence. Le monde n’était pas juste avec les hommes, le seigneur un sadique machiavélique. Pourquoi façonner des anges effleurant la vie des gaillards, les laissant entre-apercevoir le magnifique pour ensuite les en priver ? Une dure réalité, provoquer la tristesse des amoureux éconduits croisés, marquant ceux-ci éternellement par le simple exploit d’exister. M’enfin.

La voix du mannequin pour la collection Halloween résonna et écorcha le nom de la chanteuse préférée de la mamma. Ce blasphème planta une flèche en plein dans le palpitant, tchak. Désormais vissé à un mètre de distance, il apostropha l’ange déchu. La poule ténébreuse.

« Silverio. J’espère que dans ta caboche aux proportions de montgolfière y a plus de place pour les leçons que pour les prénoms. C’est moi qui vais être ton tuteur pour tes premières escapades en forêt, rétorqua le plus si jeune homme. Alors, on lève l’ancre la baleine, naviguons vers la marée verte. »

D’un geste de poignet, il intima à la poursuite, l’épave le composant prenant la tête du cortège. Le binôme franchit le cadre de porte et atterrit dans les rues animées d’un mois frais. Un zéphyr glacé caressa les parties corporelles exposées, imposant des frissons de rigueur sous de tels assauts. Ciro maudissait ses joues imberbes par la même occasion. Enfin, l’italien prit une direction qu’il ne connaissait que trop bien.

« C’est quoi ton prénom l’artiste ? Quelle race ? Tu as débarqué quand ? Épanche-toi sur les détails hein, on a de la route. Si tu ne veux pas m’entendre siffloter, tu feras mieux d’activer ta baveuse. »

La tête légèrement rentrée dans les épaules pour limiter l’impact de la météo, le marin frotta ses phalanges les unes contre les autres, soufflant par intermittence sur celle-ci, recroquevillée. Sale temps, sale compagnie songeait Angelo qui suspectait la dame d’être une potiche comme tant d’autres.