Angelo palpa sans grande conviction l’espèce de pomme entre ses pognes. Son pouce en quête d’irrégularité passait en revue le fruit tandis que la mine de l’italien se faisait suspicieuse. Ses caresses inquisitrices guettaient l'anomalie, l'aspérité coupable. Soudain, ce fut le drame. L’inspectrice phalange s’enfonça dans la chair de l’aliment, trahissant son état questionnable. Une grimace écœurée pareille à celle qu’il arborait quand il croquait dans un fruit de mer habilla sa frimousse. Un long soupire secoua sa carcasse, et ce fut au tour de sa dextre de se mettre en branle. Le couteau dans son autre main fit office de bourreau, et d'un geste précis, il amputa la partie peu ragoûtante de son repas d’un geste sec et étonnamment chirurgical. Au vu de la pénurie de loustics bossant dans l'hospitalier, Ciro émit mentalement l’idée de se lancer dans un commerce de tranche-pourrie. Cette opportunité sordide lui arrache un sourire qui s’effaça dans la foulée lorsque son bec s’ouvrit pour ingurgiter un quartier.

Perché dans les hauteurs, le cul sur l’un des larges rebords d’une fenêtre, le lascar observait la vue s'offrant à ses yeux. Rien d’éblouissant pour quiconque logeant dans le coin depuis plus d’une année. L’être humain se lassait de tout, même des paysages envoûtant d’Ozéna. Son Brooklyn natal lui manquait, son âme réclamant ses ruelles dégoulinantes de crasse et sa constante pollution, les néons des enseignes allumés une fois le règne de la lune s’entamant, les sales gueules peuplant ces ruelles. Un royaume obscur, crade et terriblement vivant. Oui, Brooklyn lui manquait avec ardeur.

Toutefois, le fils Scipionne avait ingéré le fait accompli, s'éloigannt des fous espérant remonter le courant. La poursuite du passé n'était bonne qu'à l'épuisement, la déception, se conjuguant avec la mélancolie. Nul retour en arrière, ce dépotoir foisonnant d’individualités ennuyantes et imbus d’eux même demeurait désormais sa seule et unique maison.

Il enfourna ce qui lui restait de son repas en coupant sa respiration nasale. Le gosier en action, l'urubu se redressa et quitta son nid. Frappant ses mains l’une contre l’autre pour ôter les saletés collantes de ce qu’il avait ingurgité précédemment, tout en mâchonnant, il se mit en route. Ses bottes heurtaient le sol en cadence. Angelo avait pénétré la bâtisse servant de repaire pour la guilde des heures auparavant. De la paperasse à mettre en ordre avait assuré ses collègues, l'affaire d'une demi-heure, qu'ils avaient scandée. Les salopards les avaient maudits, et par trois fois avant le chant du coq, Angelo les renierait. Les pages noircies d'encre, le piège pour les amoureux de l'action, condamné à l'ennui mortel. Il dévala une volée de marches, saluant d’un hochement de tête les créatures qu’il croisait, les gratifiant parfois d’un « ça va l’artiste ? ». Oui, Angelo n’était pas bon dans la discipline pourtant maîtresse de la socialisation : retenir les blases.

Alors que le salopard se dirigeait vers le dernier escalier le menant au rez-de-chaussée, il fut alpagué par Louis… ou Édouard. Ou encore Sébastien. Ciro ne possédait pas la moindre piste concernant le prénom de l’armoire mouvante le rejoignant à vive allure. Son interlocuteur déjà croisé dans le passé était impressionnant, incarnant l’ursidé parmi les gosses. La ressemblance ne s’arrêtait pas à sa carrure phénoménale. La voix caverneuse, une barbe épaisse, fournie et encerclant tout le bas de son visage qui lui était surmonté d’une crinière brune retombant jusque sur les épaules. Le mafioso s’interrogea un bref instant sur les origines du frigo américain.

Il fut néanmoins tiré de sa torpeur par l’explication délivrée par son collègue. La nouvelle fit grogner le charognard.

« Pourquoi diable, c’est à moi de m’occuper d’une recrue ? Je suis loin d’être le plus talentueux. »

Quelle plaie, lui qui chérissait la liberté d'errer en toute quiétude, dans la solitude totale et par-dessus tout, la possibilité de bifurquer du légal à l’illégal avec personne pour le sermonner. Toujours prompt au détour discret, le malfrat se tenait à des années-lumière du parangon de professionnalisme, se vouant plutôt aux affaires sous le manteau entre deux missions. Un air blasé souffla sur les traits composant la frimousse de Ciro qui se contentait finalement de hausser les épaules, et de se diriger vers l’accueil désigné par le loustic bouffeur de parpaing. Il corrigea rapidement sa cadence qui traînait des savates, balayant cet acte puéril d’enfant geignard qu’il haïssait, préféra adopter la plus neutre des dégaines. Son regard balaya l’assemblée composant le rez-de-chaussée. Une poignée de bougs s'y trouvait. L’une s’affairait sur des dossiers, deux causaient dans un coin, et un rondouillard à l’accueil se tenant en face d’une évadée de la famille Adams qu’Angelo n'avait jamais croisée auparavant.

Columbo en fit la déduction fugace et dantesque de véracité que cela devait être la nouvelle. Le brûlé s’activa, les engrenages composant sa dépouille grincèrent sous l’effort. Plus il s’approchait, plus les détails composant Évelyne s’imposaient à sa rétine. Le port de tête fier, une étrange impression de noblesse, pour sûr qu’elle avait dû faucher nombre de cœur durant son existence. Le monde n’était pas juste avec les hommes, le seigneur un sadique machiavélique. Pourquoi façonner des anges effleurant la vie des gaillards, les laissant entre-apercevoir le magnifique pour ensuite les en priver ? Une dure réalité, provoquer la tristesse des amoureux éconduits croisés, marquant ceux-ci éternellement par le simple exploit d’exister. M’enfin.

La voix du mannequin pour la collection Halloween résonna et écorcha le nom de la chanteuse préférée de la mamma. Ce blasphème planta une flèche en plein dans le palpitant, tchak. Désormais vissé à un mètre de distance, il apostropha l’ange déchu. La poule ténébreuse.

« Silverio. J’espère que dans ta caboche aux proportions de montgolfière y a plus de place pour les leçons que pour les prénoms. C’est moi qui vais être ton tuteur pour tes premières escapades en forêt, rétorqua le plus si jeune homme. Alors, on lève l’ancre la baleine, naviguons vers la marée verte. »

D’un geste de poignet, il intima à la poursuite, l’épave le composant prenant la tête du cortège. Le binôme franchit le cadre de porte et atterrit dans les rues animées d’un mois frais. Un zéphyr glacé caressa les parties corporelles exposées, imposant des frissons de rigueur sous de tels assauts. Ciro maudissait ses joues imberbes par la même occasion. Enfin, l’italien prit une direction qu’il ne connaissait que trop bien.

« C’est quoi ton prénom l’artiste ? Quelle race ? Tu as débarqué quand ? Épanche-toi sur les détails hein, on a de la route. Si tu ne veux pas m’entendre siffloter, tu feras mieux d’activer ta baveuse. »

La tête légèrement rentrée dans les épaules pour limiter l’impact de la météo, le marin frotta ses phalanges les unes contre les autres, soufflant par intermittence sur celle-ci, recroquevillée. Sale temps, sale compagnie songeait Angelo qui suspectait la dame d’être une potiche comme tant d’autres.

Ce fut d’abord la mélodie méthodique des bottes foulant les pavés irréguliers qui accompagna le binôme fraîchement formé. Celui-ci était composé de deux être aux antipodes l’un et l’autre. Le premier, un charmant et séducteur gentilhomme, beau prince, ravissant, intelligent, débordant de charisme et certainement divin au plumard. De l’autre côté, une grenouille échappée de sa boue d’où elle devrait retourner illico presto. La description fidèle réalisée par le narrateur objectif fut interrompue par le son des syllabes traversant le bec du corbeau de mauvais augure emboîtant le pas d’Angelo, pareil à une ombre guettant son heure. Silverio entreprit de pivoter sa grimace en direction de la demoiselle, mais une bourrasque gelée s'engouffra dans leur allée, encerclant le gosier de l'imberbe, le rappelant à l’ordre. Tassant sa carrure à l’instar d’un Rugbyman avant l’impact, le bougre flanqua ses joues de ses épaules, s’obstinant à conserver ses menottes à portées de son souffle chaud.

Avare en mots, assurément détentrice d’un forfait maigrelet concernant les voyelles, la montgolfière demeura évasive, s'évertuant à effleurer les sujets sans y pénétrer, un peu comme un puceau timide venu le moment de conclure. Les métaphores pleuvaient tandis que Ciro bifurquait à droite, longeant un pan de bâtiments abandonnées, délabrés et pas seulement pour la rime. Ici, le lierre avait pris possession des façades, s'appropriant la déco sans partage, certaines racines lézardant parmi les roches brutes façonnant les bâtisses aux coins recouverts de toiles d’araignée. Un endroit parfait pour un Halloween tardif. Hélas, le fils Scipionne, bien qu’accompagné par une évadée de l’adolescence et ses tendances rebelles, n’avait pas de temps à perdre à fabriquer des costumes lui octroyant une poignée de bonbecs. Dans son esprit, il poursuivait une route mentale tracée au préalable, devant le mener sur le terrain propice à l’expérimentation.

Après de très longues minutes, le brûlé sursauta presque en se remémorant que la croqueuse de pomme avait poliment retourné les questions soumises par l'explorateur précédemment. S’abstenant de regarder la nécromancienne, l’italien progressait en cadence, imposant une allure soutenue sans pour autant exiger de trottiner.

« Pas grand-chose à déclarer. Je suis là depuis peu de temps et pourtant, j’ai l’impression que c’est depuis Caesar que j’ai franchi le portail. Dans les parages, ce sont des mauviettes, des imbéciles qui ont forgée nos lois qui, entre nous… ne valent pas d’être respectés, et seul les mutins s’en libèrent. »

La langue jamais fourrée dans sa poche, la baveuse constamment à tâter la température ambiante, le mafioso déversait son venin démoniaque, felonique et au diable si ce mot n’existait pas.

« Tu es libre d’emprunter de fouler le chemin que tu souhaiteras, Évelyne. Si courber l’échine te plaît, tu vas adorer celui de la servitude. A contrario, si tu veux t’émanciper et goûter à la liberté qu'on arrache, tu es tombé sur le chouette et chic homme de la situation. Le feu révèle les âmes, s'exclama le chenapan en tapotant les cicatrices parcourant son faciès revêtant un sourire. M’enfin, on reviendra plus tard sur les crétins derrière les brides de notre carrosse. »

Angelo vissa finalement ses godasses devant un large escalier aux marches morcelées. La construction menait aux hauteurs des remparts, du moins c'était l'impression depuis sa base. Le renforcement dans lequel se trouvait la structure grimpant sur les murailles suffisait à trahir la nature secrète du passage, en plus de l’absence totale de population depuis une trentaine de minutes. Le guide fit enfin face à sa disciple, et du pouce, il désigna la route à gravir.

« En piste l’artiste. Toutefois, avant de ruiner tes fringues avec ta transpiration… Tu as de l’expérience dans le maniement des armes ? Une condition physique à la hauteur ou plutôt du genre à prendre trois desserts à la cantine ? Vaut mieux être sincère, on va aller taquiner du gibier, et je crains hélas, que ta sale trogne ne parvienne pas t’immuniser de leur assaut, contrairement aux baisers de la gente masculine, laide comme tu es. »

Un amour, cet Angelo.