"Chut, chut chut, Mademoiselle Evans. susurra le venimeux spectre, un long doigt fin venant simplement effleurer les lèvres tremblantes, en une demande affreusement polie.  Retenez vos larmes voulez-vous, que je vous propose... Un juste châtiment, peut-être, pour votre aveu ? Son timbre faussement doux trahissait un certain amusement face au 'défi' de la Veilleuse coupable. Lentement, une mèche de cheveux fuyante s'écoula de son épaule, encadrant son beau visage de diable. Vous vivez, vous respirez, alors qu'ils ne sont plus. Pire, vous taisez leurs noms, c'est bien vrai ! Il m'a fallu les arracher à votre culpabilité. Vous vivez, sans assumer d'être en vie. Vous regretter de l'être à leur place, sans pour autant renoncer à ce que vous leur avait pris. Qui croyez-vous être, pour vivre alors qu'ils sont morts ? Et que des millions croupissent dans un monde mourant - pardon, je m'éloigne du sujet, l'on a que faire de ceux-là. Doucement, le LaFleur se redressa, relâchant un peu la pression sur la jeune femme. Juste un peu. Il faut dire... Qu'il semblait soudain bien ennuyé. En vérité, Elide, je ne sais pas par quel bout prendre votre bêtise. lâcha-t-il soudainement. Tout d'abord, pour chaque personne en ce monde-ci, des milliers sont restés dans l'autre. C'est le choix de la survie, un choix on ne peut plus égoïste, mais qui doit bien être pris par quelqu'un. Je ne doute pas, vu votre visage tout chiffonné, que si vous aviez pu échanger votre place, vous l'auriez-fait. Mais les évènements, les dieux, le monde, votre voisin, qu'en sais-je, en ont décidé autrement, et il n'y a pas de retour en arrière. Un nouveau 'crunch' nonchalant dans son fruit. Et puis... Votre chère famille, était-ce un ramassis de crevures sadiques ? Vous savez, qui se réjouiraient de vous voir vous morfondre, qui vous ont maudit avec leur dernière souffle, et qui seraient ravis d'apprendre - s'il y en avait ne serait-ce qu'un pour recevoir le message - que vous n'en dormez plus ? Mais, si c'est cela, pourquoi regretter leur trépas ? Ou la pollution vous a définitivement atteint le cerveau. Pourtant le passage du portail nous donne un nouveau corps... Ah, je diverge ! Il avait commencé à se parler à lui-même, ses mains représentant tour à tour chacune un argument. Celle tenant le fruit représentait la famille, qu'il contemplait avec un intérêt hautement philosophique. Mais, si, d'après votre réaction, c'était de bonnes personnes... Ne seraient-ils pas heureux que vous soyez vivant ? Après tous ils seront des millions à ne pas trouver de clé, ou à mourir avant que notre petit paradis ne leur soit accessible. Donc, vos proches si regrettés, voudraient-ils que vous souffriez ou souhaiteraient-ils que vous soyez heureuse, puisque vous, au moins, vous avez survécu ? Que vous profitiez tout en leur allumant une petite chandelle à l'occasion, grattiez une petite stèle, parliez d'eux à vos amis... En leur mémoire, et blabla, vous devinez la suite. Ou peut-être pas. Je suis confus, je l'avoue."

Quelle surprise, un syndrome du survivant. Vraiment. Quelle originalité. Après avoir souffert avec un stoïcisme admirable les vagues de culpabilité tragiques - vraiment tragiques, bouhouhou -, le spectre était tout dépité. D'avoir perdu le fil, de ne pas la tourmenter vilement, de son manque d'inspiration devant son cas. Qu'elle se creuse une tombe et s'y fasse enterrer vivante en pleurant toutes les larmes de son corps et qu'on en parle plus. S'agaçait-il vainement. Pourquoi ne trouvait-il pas de pique plus vile, plus vicieuse, plus... Distrayante ? Ironiquement, Frédéric afficha un air presque triste en contemplant la Evans. Pas triste pour elle bien sûr, mais parce qu'il faisait chou blanc ! Et il avait une vague idée du pourquoi, et cela ne lui plaisait pas, c'était bien trop banal.

Voilà, il n'avait plus rien à dire, c'en était navrant. Elle continuerait de chouiner jusqu'à ce qu'elle en trébuche fatalement un jour, à force de priver de sommeil pour des morts qui avaient sans doute autre chose à faire. De vagues réminiscences de cours de psychologie lui revenaient, sur le fait d'accompagner le patient, de lui suggérer, d'être compatissant... Et d'autres choses qu'il ne se forçait plus à faire, et qu'il n'avait pas envie d'appliquer présentement. Il n'avait plus qu'à faire demi-tour et la planter là. Décevant, vraiment, d'en tirer si peu d'amusement, alors qu'elle avait enfin lâché un si joli morceau de vérité... !
Mais sa main glissa dans une poche, et ses yeux s'illuminèrent. Un sourire rassuré vint détendre son visage si tiré par la consternation.

"Bien sûr, j'avais oublié cette possibilité, quel nigaud ! D'un geste du poignet il jeta son fruit. Qu'il pousse, les habitants ne diraient jamais non à plus d'arbres fruitiers. Encore moins ceux originaires de l'ancien monde. Voyez-vous Mademoiselle Evans, j'ai raison en un sens : vous n'acceptez pas d'être en vie alors qu'ils ne le sont plus. Comment trancher ? Quelle justice là dedans ? Aucune, mais l'esprit et le coeur ne dansent pas toujours de concert, et mes jolis mots ne suffiront pas je le crains. Aussi, je vais procéder autrement... Il se pencha de nouveau vers elle. Il avait presque l'air... Heureux. ... Par un acte. Sentez-vous cela, Mademoiselle Evans ?"

Et ce dont il était question, personne n'aurait pu l'ignorer : la sensation très froide et fine d'un fil posé à même sa gorge. Mais, sous l'effet d'une respiration, la réalisation se fit, car une douleur surgit. Ce qui était posé là était coupant. Très coupant.

"C'est une lame. Restez calme, ne bougez pas - pas trop -. indiqua-t-il cordialement à voix basse, entourant la jeune femme de sa présence, l'étouffant avec un intérêt presque... Pervers. Que je vous explique - ce doit être surprenant. Qu'est-ce qui pourrait vous aider à décider ? Le risque, la possibilité de mourir. Votre petite aventure d'aujourd'hui aurait pu l'affaire si vous aviez compris ce que vous risquiez. Si vous étiez arrivée sur ma table trop tard. Voyez-vous, moi-même j'en étais énervé ! Avec si peu de matériel, avec votre ignorance crasse... Vous auriez pu mourir entre mes mains. Ses propos revêtaient toutes les formes de la politesse, mais dans le fond, en leur coeur... L'émotion y était chaotique. Contenue. Innommable. Mais - malheureusement pour votre dilemme - vous ne pouviez pas le percevoir. Donc, je vous propose cette pleine conscience. En cette instant, de cette lame éternellement tranchante, je pourrais vous perforer la trachée, et faute d'air, vous mouriez en quelques minutes. Vous rejoindriez vos frères - si vous croyez à ces balivernes. Alors, nouvelle question, très chère : Un timbre lourd d'une courtoisie forcée, masquant beaucoup trop de choses. Voulez-vous mourir, Mademoiselle Evans ?"

Par soucis de certitude, pour qu'elle n'ait aucun doute sur ses intentions, les yeux dans les yeux, il poussa juste un peu. Et la lame entailla la peau, comme dans du beurre.

Il s'agissait de son scalpel, enchanté pour cela, après tout. Placé discrètement au creux de sa main, le long de son index, posé si délicatement, du bout du doigt, sur la gorge de la jeune femme.